¿Escritora?

Cuando pienso en algo para escribirlo frente a un monitor o sobre mi libreta, abro un círculo. Éste continúa cuando lo hago público y se comparte. Para cerrar dicho círculo necesito lectores, no admiradores. No quiero que me digas que lo que lees aquí es bonito o que te gusta mucho. Necesito que lo destroces. Te exijo que lo tragues o si lo prefieres, mastícalo, pero después prométeme que lo escupirás y me dirás lo que sentiste. Te necesito así. Te necesito a ti como lector para que pueda ser yo, una escritora. Si no estás dispuesto a este rito, si no me dirás que te he producido al menos una puta y minúscula sensación, entonces no me digas nada y déjame pensar que sigo perdida en mi cabeza.

Insomnio

Los techos deberían tener poesía,
letras colgando del tirol,
formas semánticas ahuyentando fantasmas.
Debería haber héroes en los techos,
entrando y saliendo de las lámparas,
refugiándose en el quicio de las puertas,
organizando salvaciones desde cada esquina
en cualquier habitación.
De los focos del techo
debería emanar luz de fábula,
rebotar en las paredes,
iluminar los libros fabricando sombras fantásticas.
Las noches de insomnio
deberían acompañarse de techos decorados con historias,
letras danzando sobre brochazos de pintura,
acompasar a un ritmo cualquier verso,
cualquier cuento para poder dormir.

Habitante de los dos polos

Los habitantes de los dos polos creen en los derrumbes. Confían en la redención de la locura en un dios que les lavará los instintos en la vigilia de sus días grises y largos...

Todos los que entran por la puerta de espuma no vuelven a bajar las escaleras.
Los habitantes de los dos polos se secan. Se tejen hilos en los codos y rodillas para dirigirse unos a otros. Construyen puentes de viva piedra se arrojan a los ríos de agua dura.
No escuchan, no más allá de un colibrí rojo que les taladra el pecho.
Atraviesan lagunas y horas y distinguen el color púrpura...
Entienden ellos inventan la palabra. Saben. Ellos degustan el silencio. No hablan.
Los habitantes de los dos polos son llanto de la luz que danza.
Si aman-si aman- son estelas de divina magia-si aman-
Los habitantes de los dos polos son para sí mismos tiempo y distancia.
Muy pocos, son muy pocos.
Como agua con una sola gota gris, destemplada, llegué a habitar a la casa, ventana, puerta, muerto, lugar donde recrean, manos y viento.

Para un corazón roto que recorre las calles

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti.
Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.
No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo.

No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.
Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

¡¡¡Para Gregg!!!

"...lo bueno de los años es que curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adicción..."

¡¡Sueños!!

Y no sé por qué,

pero tengo tantas ganas de soñar

que termino desvelándome dentro de ellos

Acaso mi ángel de los sueños ha renunciado sin avisar...

Si lo ven o usted es un ángel dejar solicitud...

Se le contratará de inmediato

Año nuevo

Año nuevo, latidos en mi corazón, alguien silba en la distancia y un par de ángeles murmuran en lo quieto de la obscuridad. El teléfono que solía llamar ha dejado de sonar por completo. Nadie puede encontrarme ahora, estoy conmigo y con nadie más. No hay nombre de calle, ni teléfono a donde llamar, mis alas de plata se preparan para el viaje. Oficialmente incomunicada con afuera me encuentro, totalmente comunicada con adentro estoy. Silencio en la habitación. Una ventana abierta.